Репортаж из Удельного парка, или почему во всем виноват Абдулла?

В субботу я побывал в Удельном парке, где два раза тренировался «Зенит». Дело было где-то далеко «после обеда». Вечерняя тренировка «Зенита» никак не начиналась, и я просто не знал, куда себя девать.

Выяснилось, что в Удельном парке много других развлечений. Люди загорают, делают шашлыки, играют в бадминтон, кормят белок.

Впрочем, это меня как следует не увлекло. Велосипед повел меня на звук футбольного мяча. И легкий едва улавливаемый матерок. Я проехал по лесной тропинке и оказался на полянке из песка и травы, где проходил, как можно было догадаться, футбольный матч.

... Я до сих пор жалею, что не поинтересовался, кто эти люди. Они, вероятно, с какого-нибудь завода с могучим названием. Типа «Тяжбумажвагонмаш». Или «Стальболтчугунпрокат». Это на самом деле не важно. Важно, что это был настоящий футбол. Который отличается от того, что мы видим на «Петровском» примерно так же, как выступления рабочих «Уралвагонзавода» на Первом канале отличаются от передачи «Дом-2».

Мужикам на поле было где-то за сорок-пятьдесят. Верхняя планка возраста была столь неопределенная, что я даже не могу ее вычислить. Например, у чужих ворот стоял здоровяк с палочкой, в задачу которого входило делать пас в одно касание. Ничего другого он уже не мог.

Колени всех участников матча были чем-то перемотаны . У кого тейпы, у кого ленты, у кого какие-то бинты, у кого — конструкции, которые я видел только в учреждениях травматологии.

Под редкими гетрами угадывались щитки. Больше половины игроков уже заметно тронула седина. Одни были в красных майках, другие кто в чем. Видно, что это был принципиальный давний спор, неразрешимый, как противоречия между двумя враждующими племенами. Себя же я могу сравнить только с героем фильма Голубая лагуна, который прибежал на другой конец острова и случайно наткнулся на ритуал жертвоприношений, совершаемый в укромном месте.

В команде «красных» выделялся некто Паша. Бритоголовый лопоухий парень, который совершал проходы к чужим воротам. Они ни к чему не приводили, но виноват во всем был Абдулла.

Наверное, в любой компании исконных русских есть человек по имени Абдулла. Он вызывает симпатию у сторонних наблюдателей и праведный гнев у тех, кто от него как-то зависит.

В команде «красных» Абдулла тоже был. Ему сильно доставалось от партнеров. Но он молчал. Только бегал.

Еще его называли таджиком.

Вот Абдулла попытался ударить по летящему с воздуха мячу и промахнулся.

— Е.. в р..! — кричал Паша. — Абдулла, сколько можно тебе давать! Что же это такое?

— Абдулла, — объяснял с бровки старичок, не принимавший участие в матче, — не надо такие мячи сильно бить, надо технично.

Опять Паша прорывается, бьет, мажет.

И кричит:

— Абдулла, а ты куда бежал?

— А куда он бежал? — кто-то спрашивает.

— Он бежал на ворота, как защитник, а надо было открываться! — разоряется Паша.

— Но ты же ударил.. — чей-то голос взывает к разуму.

Снова красные атакуют. Защитник, пользующийся еще большим авторитетом, нежели Паша, — в силу возраста, скорее всего, и седых волос, — дает пас левой вперед (правой он не играл).

— Паша, твою мать, тебе же в зону давал! — кричит седой.

— Да в какую зону? Я же еще только набираю! — спорит Паша.

— Куда ты, мля, набираешь?

— Там двое защитников, куда ты даешь?

— Так зона-то большая, иди ее осваивай, е-мае!

Команда «бесформенных» отвечает ответной атакой. Следует пас в аут.

— Я же на ход вырезал тебе!

— Какой, мать твою, ход! Ты бьешь вот так (показывает), подъемом, и думаешь, что у тебя пас получится? Никогда такой не получится! Я тебе не сверхзвуковой самолет.

— Да, там никак не проходило, — соглашается защитник «красных».

— А ты знаешь, «проходило-не проходило», м...ло! — сетует автор паса.

Защитник «красных», тем временем, бьет вперед, но мяч летит мимо здоровяка с палочкой, расположившегося на «пятачке».

— Ну, че ты не сыграл-то?!

— Так ты бей в меня или не бей вообще, твою богу душу! Я же не двигаюсь!

... Паша обыгрывает двух, натыкается на третьего.

— Абдулла! Ты где?! Почему не открываешься?!

— Он открывался, ты его не видел!

— Где он открывался? Посмотри, где он стоит?! Как можно быть таким тупым, елки-палки!

...Я просто не замечал комаров. Пыль обволакивала всех. Пот катил градом. Но голов не было.

У ворот «красных» стоял огромный защитник, похожий на того мужика, который с Федулом в исполнении Брундукова просил у Афони рубль.

Вратарь ему орал, хотя тот был буквально в метре:

— Я не вижу ничего, понимаешь, не вижу! Ты все правильно делаешь, Федорыч, но я ничего не вижу, когда они атакуют, понимаешь?!

Абдулла отобрал мяч у мужика в зеленой футболке у самых кустов. Зеленый не согласился.

— Прихват! Рукой меня задержал Абдулла!

— Какой щтраф? — удивляется Абдулла. — Какой рюка? Я просто мяч у него взял!

— Я впереди был! — вопит зеленый. — Ты руку сунул!

— Ты сам руку сунул! — орет кто-то.

— Хватит мозг е...! — кричит вратарь «красных». — Это тебе не балет! Че ты как баба ходишь!

Бум-м! Мяч летит уже к другим воротам.

— Абдулла, твою мать! — орет Паша. — Ну, пас же нужно! Ну вот сейчас пас нужно было! Нельзя же быть таким тупым! Ну е-мае!

Паша сокрушается, взмахивает руками.

— Хорошь пи...! — кричит ему седой. — Что ты после каждого момента «Абдулла, Абдулла!»? Достал уже своим Абдуллой! Сам играй!

— Через меня действуй! — вопит здоровяк, потрясая палкой.

... Мяч улетает в лес через каждые две минуты. Кто-то за ним идет. Обсуждается каждый эпизод встречи. В воздухе слышится: «Абдулла, пасуй! Абдулла, бей!». Ошибки не прощаются. Каждый в чем-то виноват. Как правило, виноват младший. И не седой. Или Абдулла.

Я не мог больше на это смотреть. Гола все не было. А мата и времени потрачено немало. Ворота маленькие. У каждых ворот — по здоровяку в наколенниках. Это часовые судьбы. Абдулла мажет. Он не забьет. Он проклят, его сожгут в этот же день на костре у озера и съедят, а прах развеют над базой Зенита в назидание Бухарову. Дым, впрочем, и так столбом. Лес шумит. Мяч летит. Это футбол. Далекий от всего того, что я видел в последнее время.

... Я еду на велосипеде к полю, где выходит на тренировку «Зенит». Охранник кричит: «Отойдите от канавы!» На поле медленно выходят итальянские тренеры. Чуть позже — Лучано Спаллетти. Фишки расставлены. Игроки — в основном, из резерва — начинают разыгрывать «квадраты». Звучит свисток. Растяжка на газоне. Игроки ложатся, повторяют за Спаллетти. И — снова игра в одно касание. «Костя!», «Саша!», «Дай!»... Вот, собственно, и все.

Я поворачиваю «велик» в сторону дома. Сердце мое ноет. Это невыносимо наблюдать. Где там мой Абдулла? Толстяк в наколенниках? Здоровяк с палочкой? И бритоголовый Паша, которому мешает Абдулла?

Прощай, футбол! Твое время еще не пришло...